Estás en la parte 2: la historia continúa exactamente donde la dejamos.
El auto se detuvo frente a una casita modesta de los suburbios. Valentina había vivido allí toda su vida. Era pequeña, de fachada amarilla descolorida, con un jardincito lleno de plantas que su abuela cuidaba con esmero. Siempre sintió paz al llegar.
Esa noche, al mirar la fachada, solo sintió una punzada de traición.
—¿Quiere que la acompañe? —preguntó el chofer, un hombre corpulento de rostro inexpresivo que no la había mirado ni una vez.
—No, gracias —dijo Valentina—. Necesito hacer esto sola.
Salió del auto, caminó hacia la puerta y tocó el timbre. Sintió el corazón latiendo con fuerza en sus oídos. Escuchó pasos lentos, arrastrados, los pasos de siempre. La puerta se abrió.
—¿Valentina? ¿Qué haces aquí a esta hora? —preguntó su abuela Delia, una mujer de setenta años, de cabello blanco recogido en un moño apretado, bata de franela con lunares y cara de preocupación genuina—. ¿Pasó algo en el trabajo?
Valentina no pudo contenerse. Sacó el broche de su cuello y lo sostuvo frente a los ojos de su abuela.
—Abuela, ¿qué sabes de esto?
El rostro de Delia Valdez sufrió una transformación que Valentina jamás olvidaría. Fue como si una puerta de acero se cerrara detrás de sus ojos.
—¿Qué es eso? —dijo, con una voz que no sonaba ni remotamente a la suya—. ¿De dónde sacaste eso?
—Me lo diste tú —recordó Valentina, con un dejo de acusación—. Cuando cumplí quince. Me dijiste que era de mi hermana, que había desaparecido.
La abuela soltó una risa seca, desagradable.
—Tu hermana no existe, mija. Eso es un invento de tu cabeza, de tanto querer imaginar una familia perfecta.
—No me mientas —Valentina sintió que las lágrimas volvían a sus ojos—. No me mientas más. Estuve en casa de la señora Valderrama esta noche. Y ella tiene un broche igual a este. Me dijo que solo existen dos. Que son de ella y de su hermana, Camila. Que mi madre era Camila Valderrama.
El silencio que siguió fue más elocuente que cualquier respuesta.
La abuela Delia se apoyó en el marco de la puerta. Toda la sangre pareció abandonar su rostro.
—Esa mujer… —susurró—, esa mujer no tiene derecho a aparecer ahora.
—¿Qué significa eso? —exigió Valentina, y su voz ya no era la de una niña asustada. Era la voz de una mujer que ha descubierto que su vida entera fue una mentira—. ¿Quién es mi madre? ¿Qué le pasó?
Delia dudó. Por un momento, Valentina creyó que finalmente iba a decir la verdad. Pero la vieja apretó los labios y adoptó una expresión de piedra.
—Entra —dijo—. Esto no se habla en la calle.
Valentina entró. La sala era la misma de siempre: el sofá de cuadros, la mesa de centro con mantel de filete, la imagen de la Virgen de Guadalupe en un marco dorado. Creció entre esas paredes, y sin embargo, ahora todo le resultaba ajeno.
La abuela se sentó en el sofá, que crujió con su peso. Se llevó las manos al rostro y se quedó un rato así, respirando con dificultad.
—Tu padre era un hombre malo —dijo al fin, con voz áspera—. Se llamaba Roberto Valdez. Conoció a Camila en una fiesta. Ella era joven, bonita, de familia rica. Él era un encanto con las palabras. Ella se enamoró perdidamente, a pesar de que su familia no la apoyaba.
Valentina se sentó frente a ella, sin atreverse a interrumpir.
—Cuando Camila quedó embarazada, las cosas se pusieron feas. La familia de ella quería que abortara. Él no quería. Yo también le dije que no abortara. Y entonces… —Delia se detuvo, como si las palabras se le atascaran en la garganta—. Y entonces Camila desapareció.
—¿Qué le pasó? —insistió Valentina—, ¿Abuela, qué le hicieron?
—No sé —dijo Delia, pero sus ojos decían lo contrario—. Lo que sí sé es que tu padre llegó una noche con un bebé en brazos. Tú, tan diminuta, con un mechón negro y un llanto que no paraba. Me dijo: “Delia, cuídala. Y no le digas nunca de dónde viene. Es la única forma de que esté a salvo”.
Valentina cerró los puños. Las uñas se le clavaron en las palmas.
—¿De quién teníamos que escapar?
—De la familia Valderrama —dijo Delia, con un susurro—. Roberto me dijo que ellos habían mandado secuestrar a Camila. Que no querían que el hijo de un don nadie manchara su apellido. Que si te encontraban, te iban a matar. O al menos eso me hizo creer.
Valentina sacudió la cabeza. Era demasiado. Demasiado dolor, demasiadas capas de engaño.
—La señora Valderrama me dice que ella buscó a Camila toda la vida —dijo—. Que quería protegerla.
—¿Y tú le crees? —Delia rió con amargura—. ¡Claro que la buscaron! Para asegurarse de que no hubiera herederas sueltas. Los ricos no perdonan una mancha en su árbol genealógico, mija.
Valentina se quedó en silencio. Su corazón era un campo de batalla: por un lado, la mujer elegante que la había abrazado hacía unas horas; por el otro, la abuela que la había criado con amor verdadero.
—¿Dónde está mi madre, abuela? —preguntó, y su voz era apenas un hilo—. ¿Está viva?
Delia bajó la mirada. Y entonces, por primera vez en toda su vida, Valentina vio llorar a su abuela.
—Roberto me dejó una dirección —dijo—. Una dirección que nunca quise verificar. Me dijo que si algo le pasaba, fuera ahí. Pero yo… yo no tuve el valor.
—¿Qué dirección? —preguntó Valentina, con un nuevo fuego ardiendo en sus venas.
Delia se levantó, fue hasta su recámara y volvió con un sobre amarillento. Se lo entregó a Valentina con manos temblorosas.
—Toma. Si es verdad lo que dices de la señora Valderrama, entonces tienes que saberlo todo. Pero prométeme que no voy a perderte a ti también.
Valentina tomó el sobre. Sentía que pesaba años enteros.
—No te pierdo, abuela —dijo, y aunque quería sonar dura, su voz salió llena de dolor—. Pero tienes que entender que ahora necesito respuestas.
Abrió el sobre. Dentro había una nota escrita con letra temblorosa de hombre: “Si te llega esto, significa que yo ya no estoy. Camila está en el viejo molino de Hacienda Paraíso. La persona que la cuida se llama Sara. Te lo suplico, cuídala. Y dile a mi hija que la amo”.
Valentina se quedó mirando la nota durante un largo rato. Luego, sin decir palabra, la guardó en el bolsillo de su uniforme.
—¿Qué vas a hacer? —preguntó Delia.
Valentina se levantó. Tenía la mandíbula firme, los ojos secos. Ya había llorado suficiente.
—Voy a ver a mi madre.
La abuela abrió la boca para protestar, pero Valentina la detuvo con una mirada.
—No me detengas, abuela. Por favor. Esta vez no.
Delia la miró largamente. Después, con un suspiro que parecía el último suspiro de una guerra, asintió.
—Cuídate, mija. Y cuando vuelvas, aquí voy a estar. Aunque sea para regañarme.
Valentina sonrió, pero su sonrisa era triste.
—Te quiero, abuela. Aunque me hayas mentido, te quiero.
Dio media vuelta y salió de la casa. El auto seguía ahí, con el chofer que la esperaba paciente, como si estuviera acostumbrado a esperar por el resto de los tiempos.
—¿A dónde vamos? —preguntó el chofer cuando ella subió.
La mujer lo miró a los ojos. En ellos, el reflejo de una partera de la esperanza.
—A Hacienda Paraíso.
El chofer no preguntó más. Solo asintió y encendió el motor.
Y Valentina, mientras las calles pasaban a toda velocidad tras la ventanilla, se aferró al broche de su madre con la fuerza de quien sabe que está apretando entre sus dedos el único ancla que le quedaba en este mundo.
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