La escena quedó en suspenso y tú no ibas a quedarte sin conocer el desenlace. Aquí sigue. —¿Qué haces ahí abajo, amor? —preguntó Ricardo con la voz aún dormida, mientras bajaba los últimos escalones de la bodega.
Su esposa, Valeria, dio un salto tan brusco que la botella de vino tinto que sostenía entre las manos estuvo a punto de estrellarse contra el piso de cemento.
—¡Me asustaste! —exclamó, llevándose una mano al pecho—. Ya te dije, vengo por el vino para la cena.
Ricardo frunció el ceño. Llevaba un año observando ese mismo ritual. Todas las noches, a la misma hora, Valeria bajaba al sótano con una excusa distinta. Primero fue una caja de adornos navideños. Después, unas fotografías viejas que quería rescatar. Luego, el vino. Siempre el vino.
—Pero si ya escogiste el vino hace una hora —insistió él, cruzando los brazos—. Lo vi en la mesa de la cocina.
El silencio se hizo tan denso que podía cortarse con un cuchillo.
Valeria tragó saliva. Sus dedos temblaban alrededor del cuello de la botella. La penumbra del sótano dibujaba sombras alargadas en su rostro, y por un instante, Ricardo sintió que miraba a una desconocida.
—¿Desde cuándo llevas la cuenta de lo que hago? —respondió ella con un tono que intentaba sonar ofendido, pero que delataba un nerviosismo incontrolable.
Ricardo no respondió. En lugar de eso, sus ojos recorrieron el sótano con una atención que jamás le había puesto. Estanterías cubiertas de polvo, cajas apiladas hasta el techo, telarañas colgando de las vigas. Y al fondo, casi oculta detrás de una cortina vieja y desteñida, una puerta que nunca había notado.
—¿Esa puerta? —preguntó, señalando hacia el fondo.
—Es un armario —dijo Valeria con demasiada rapidez—. No tiene nada interesante.
Pero su voz se quebró.
Ricardo sintió que algo se removía en su estómago. Algo frío, parecido a la intuición. Hacía un año exacto que una de sus mejores empleadas, Daniela, había desaparecido sin dejar rastro. La policía había hecho preguntas, había revisado la oficina, había interrogado a todos. Pero no encontraron nada. La joven de veintiséis años se había esfumado como si la tierra se la hubiera tragado.
Y Valeria, su esposa de quince años de matrimonio, había empezado a bajar al sótano justo una semana después de la desaparición.
Las piezas empezaban a encajar con una precisión que le helaba la sangre.
—Quiero ver qué hay detrás de esa cortina —dijo Ricardo, dando un paso al frente.
—No —respondió Valeria, interponiéndose en su camino con los ojos desorbitados—. No hay nada, te digo. Es solo un armario lleno de cosas viejas.
—Entonces no te molestará que lo compruebe.
—¡Ricardo, por favor! —su voz se elevó hasta convertirse en un chillido—. Respeta mi privacidad.
—¿Tu privacidad? —él la miró a los ojos, buscando un rastro de la mujer que amaba, pero solo encontró miedo—. ¿Desde cuándo un matrimonio tiene secretos, Valeria?
Ella no contestó.
Ricardo respiró hondo. Llevaba quince años con esa mujer. La había visto dar a luz a sus dos hijos, la había acompañado en las madrugadas de enfermedad y en las noches de insomnio. La había visto llorar, reír, enojarse. Creía conocerla por completo, como se conoce el propio reflejo en el espejo.
Pero en ese momento, mientras la veía temblar frente a él con una botella de vino como escudo, Ricardo comprendió que había estado casado con una extraña.
—Muévete —ordenó con una firmeza que ni él mismo reconoció.
—No.
—Muévete, Valeria.
La mujer se mantuvo en su lugar, desafiante. Pero sus ojos brillaban con lágrimas que no llegaban a caer.
Ricardo la tomó del brazo, con delicadeza pero con firmeza, y la apartó a un lado. Ella no opuso resistencia, no gritó, no suplicó. Simplemente se dejó mover, como una muñeca rota.
Cada paso hacia la cortina era un paso hacia el abismo.
Las tablas del piso crujían bajo sus pies, pero Ricardo apenas lo notaba. Su corazón latía tan fuerte que sentía los latidos en la garganta. La cortina vieja y desteñida colgaba como un velo funerario, ocultando eso que su esposa había protegido con tanto celo durante todo un año.
Alargó la mano temblorosa.
—Ricardo, no hagas esto —susurró Valeria detrás de él—. Aún estás a tiempo de olvidarlo todo.
Él no se detuvo.
Corrió la cortina de un tirón.
Y entonces vio la puerta.
Una puerta de metal, sólida, con un candado nuevo y brillante que contrastaba con el óxido del sótano. Un candado enorme, como los que se usan en las celdas de las cárceles.
—¿¡Qué es esto!? —gritó Ricardo, girándose hacia su esposa.
Valeria estaba pálida como un cadáver. Sus labios se movían sin emitir sonido, como si intentara formar una palabra que se le atragantaba.
—Abre esto —dijo él—. Ahora mismo.
—No tengo la llave —mintió ella.
—¡No me mientas!
Ricardo jamás se había considerado un hombre violento. Pero en ese momento, una furia ancestral, instintiva, lo invadió por completo. Comenzó a sacudir el candado con ambas manos, jalando con toda la fuerza de sus brazos.
—¡Es inútil! —gritó ella—. ¡Es de acero reforzado!
Él se detuvo. Jadeando. Sudando.
—¿Qué hay ahí dentro, Valeria?
Su esposa rompió en llanto. Pero no era un llanto de arrepentimiento, sino de derrota. Como la del jugador que descubre que su mano fue descubierta.
—Tienes que entender —murmuró—. Tenía que hacerlo.
—¿Hacer qué? ¿Qué es lo que tenías que hacer?
Valeria se aferró al marco de la puerta, con las uñas clavadas en la madera podrida.
—Ella me lo quitaba todo —dijo con un hilo de voz—. Primero tu atención, luego tu tiempo. Ese año que empezó a llegar más tarde a casa, a viajar por trabajo, a sonreírle a su celular con más frecuencia… todo era por ella.
Ricardo abrió la boca, pero las palabras no salieron.
—Yo solo quería que desapareciera —continuó Valeria, limpiándose las lágrimas con el dorso de la mano—. No sabes cómo rogaba para que ese día finalmente tuviera el valor de decirte la verdad.
—¿Qué verdad?
—Que se iba a ir con ella. Que había estado planeando dejarme. Que me juró que no me amaba más y que había firmado los papeles del divorcio. Esa misma noche, mientras hablaba por teléfono con su amante, me lo confesó todo sin un gramo de empatía.
Ricardo sacudió la cabeza lentamente.
—Estás loca.
—No estoy loca —dijo Valeria, y en su voz ya no había lágrimas, sino acero—. Lo que soy es una mujer que no estaba dispuesta a perder lo único que le importaba en la vida. Llegaste justo a tiempo para salvarme… y para destruirte.
Se escuchó un golpe en la puerta de metal.
Un golpe suave, casi imperceptible, pero que resonó en el sótano como un trueno.
Y entonces, una voz. Una voz débil, desgastada, pero inconfundible.
—¿Hay alguien ahí? ¿Pueden ayudarme?
Ricardo se quedó paralizado. Conocía esa voz. La había escuchado todas las mañanas durante tres años, pidiendo café con leche y una sonrisa.
—¿Daniela? —susurró, sin atreverse a creerlo.
Nadie respondió. Pero volvió a escucharse un golpe, esta vez más fuerte, más desesperado.
El corazón de Ricardo dio un vuelco tan violento que tuvo que apoyarse en la pared para no caer. Su mente se negaba a procesar lo que estaba pasando. Daniela. Su secretaria. La chica que había desaparecido hacía un año. La chica cuya búsqueda había movilizado a la policía, a los noticieros, a las redes sociales. La chica que su esposa…
—Ábrela, Valeria —dijo con una voz tan baja y peligrosa que ella dio un paso atrás—. Ábrela o la tumbo a golpes, te lo juro.
Ella negó con la cabeza, abrazándose a sí misma.
—No puedo —murmuró—. Si la abres, todo esto se acaba. Se acaba para siempre.
—¡Ya se acabó! —rugió Ricardo, dando un paso hacia ella—. ¿Qué crees que vas a lograr? ¿Mantenerla encerrada como a un animal? ¡Ella es un ser humano, Valeria!
—¡Era una amenaza! —gritó ella—. ¡Una amenaza para nuestra familia, para nuestros hijos, para todo lo que construimos! ¡Yo hice lo que tuve que hacer!
Las palabras golpearon a Ricardo como una bofetada.
Portazo.
El sonido de la puerta del sótano cerrándose de golpe resonó en la escalera. Valeria se quedó inmóvil, con la boca abierta, escuchando los pasos apresurados de Ricardo subiendo las escaleras de dos en dos hacia el pasillo superior. De inmediato, corrió tras él, presa de un pánico súbito, con el corazón desbocado.
Lo encontró en la pequeña oficina del segundo piso, la que usaba para trabajo extra. Revolviendo un cajón con manos temblorosas, tirando papeles, carpetas, desechos.
—¿Qué buscas? —preguntó ella, jadeando.
—El martillo —dijo él—. El grande. El que usé para clavar el marco de la puerta nueva.
Ella no dijo nada.
Lo vio encontrar la caja de herramientas en el armario, sacar el martillo de mango de goma, y salir disparado de la oficina.
—¡Detente! —gritó ella—. ¡Ricardo, por favor, detente!
Pero él ya no escuchaba.
La historia que tenía delante era más fuerte que cualquier súplica.
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